Vendanges

1. 1 h, c'était la durée impartie. Si la notion de temps était imposée, celle de l'espace demeurait libre. Dans cette liberté, déjà un maillon à faire sauter pour orienter mes premiers pas, prendre une décision, savoir où aller, quel chemin prendre... ne pas se perdre dans les réflexions mais agir. Les bruits de la route et ses dangers m'effrayaient. Mon regard se porta sur les coteaux à perte de vue, je tournais à droite sur le chemin vers les vignes. 1 h, c'était la durée impartie.

2. Je frissonnais sans savoir si c'était le fait de la brise dans la fraîcheur matinale ou le soleil tiède et doux sur le visage. Ce paysage géométrique ordonné en lignes, rangées, horizontales, verticales, parallèles, perpendiculaires, s'opposait à l'enchevêtrement de la végétation rendue à l'état sauvage où tout n'était que confusion entre espèces. Promiscuité des différences. Y avait-il une hiérarchie ? Le sol même était envahi d'herbe et de buissons. Aucun signe de mort apparente, plutôt un bel équilibre à maintenir pour assurer la survie de chacun.

3. Je respirais plus fort, le chemin amorçait une très légère montée vers les vignes. Des voix me parvenaient portées par le vent. Netteté des rangs, lignes étirées, ni branche ni feuille ne dépasse de l'espace imposé par la main de l'homme. Cette même main, d'un geste sûr, va sectionner les grappes arrivées à maturité, prêtes à offrir leur nectar, fierté du propriétaire. Chaque pied a été entretenu, taillé, traité, dompté, attaché, lié, entravé... contraint et forcé. L'heure est venue de rendre à l'homme le fruit sucré et juteux.

4. Ils sont là, souvent venus des quatre coins de France et de l'étranger pour cueillir les grappes. Accroupis entre les rangées, ils se relèvent pour apporter un panier plein ou échanger quelques mots. Ils semblent heureux de partager ces moments, les bras au service de la récolte.

C'est la saison d'engranger. Moi, ce sont les impressions et les images que je suis venue engranger, je vais presser les mots pour tenter d'en extraire le meilleur dont je suis capable. Comme les cépages mêlés, j'assemblerai les phrases. Elles n'iront pas en tonneaux mais seront consignées sur des cahiers, soigneusement étiquetés.

Un chargement de paniers emplis de grappes violines prend la route du pressoir, extraction de l'essentiel.

5. J'arrive au bout de l'allée blanche. Nouvelle intersection, à gauche, à droite, tout droit en face. Encore un choix, vite le temps passe et presse. Tout droit, je m'engage, quittant le quadrillage des vignes. J'entends encore leurs voix au loin, estompées par la distance.

Je ne peux m'empêcher d'avoir une pensée pour Adam et Eve, la création du monde, la feuille de vigne, et cette pomme rouge dans l'herbe verte qui me nargue.

Valérie-Anne W.